#01. MATERIAL DE OTOÑO
Imagínense ustedes
un escritor frustrado,
que sale a la calle,
y tira unas 100 hojas,
hojas de folio escrito,
de letras incontables,
novela imaginaria de personajes vivos.
Lo mismo hacen los árboles, árboles de noviembre,
árboles que eran verdes y ahora son amarillos.
Hay hojas en el suelo del otoño que huye
sin contarnos su historia, desnudando los libros.
Pronto voy a dejar de saber qué escribirte,
para tu personaje (imaginario) hay nubes;
eres ciencia ficción de mi ciudad sin nombre.
#02. SIN TÍTULO
He arrancado de cuajo el edredón
de la cama de Marte en que dormías.
Olvídalo, no son tu dirección
estas sábanas frías.
Las flores blancas del papel de la pared
señalan a Bob Dylan,
The Freewheelin' es algo que murió:
niego ser su asesina.
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