El recuerdo

Sólo hay algo peor que morir y es saber que vas a morir. Él lo sabe, pero no dice nada al respecto. Parece que lo guardase como un secreto. Todos lo sabemos. A mí me dan taquicardias otra vez, solo de pensar que una persona pueda caber en un lugar tan pequeño y tan hondo. En un traje de madera. En una caja de cerillas usadas, cuya llama nunca más volverá a prender. Seguramente esté exagerando, pero ahora mismo siento como si se me rompiese el corazón en mil pedazos.


Del recuerdo no digo nada, que es como la ropa mal planchada y no hay cómo ponérsela.


Yo por mi parte me he venido abajo con tu muerte anunciada, que no por tu culpa, pero te debo, al menos, volver a hacer pie. Hacer pie, levantarse sin ser visto, una patadita en el fondo para sacar la cebeza fuera del agua y respirar, sin perturbar a quienes descansan en la orilla. Qué tontería, la muerte siempre está anunciada. También la mía aunque me sienta viva. Mi existencia se reducirá a una incógnita.




O este invierno se empeña en ser especialmente triste, o últimamente se van muchas personas. Las personas se exilian de la vida, que es una dictadura, que se nos impone sin haber elegido estar vivos. Muchos de nosotros ni siquiera recordarmos haber nacido.
Si bien no puedo burlar tu muerte, evitaré perder también a las personas que quiero, que hasta donde yo sé, ahora estarán dormidas pero mañana volverán a parpadear.
Tengo la teoría de que todo se arregla con un brindis, flores, y un poco de sol. Tengo esa teoría y no dudaré en usarla.


Bien, dicho esto, y como hay tantos tipos de brindis como número de bebidas alcoholicas y como tipos de copa, yo propongo un brindis por los viejos tiempos que han querido que hoy sienta nostalgia por ellos. Con la elegancia debida aceptaré de buen grado (casi) todo lo que venga.
Y enlazando con esta última palabra, venga, brindemos (un acto gratuito, aunque no lo sea).
Hagamos pie en París, y hagamos escala en todos los lugares.



    

Mi objetivo es algo así como volver a hacer pie

Buenos Días Madrid,

Buenos Días
Good Morning
Bonjour
Guten Morgen
Bom Dia
Y en definitiva, Buon Giorno

Sé que en días como hoy la vida puede parecer (ser) maravillosa. Tenía que restregárselo a alguien y te ha tocado a ti, dos puntos:
Asómate a la ventana. Hace sol y hay un gato gris echándome miradas furtivas. Está al lado del enano del jardín.  Tiene bigotes, como Dalí. ¿Te había dicho ya que me encantan los gatos? Tengo dos. (Parecemos Ameliè. Esta tarde quizás la vuelva a ver)Yo tomo el sol al lado de los pensamientos. ¡No todas las flores se exilian en Enero! Son del color de La República. Y sospechosamente hay un sapo con corona a su lado.
Hay dos líneas blancas que se cruzan en el cielo azul, detrás de los árboles desnudos. Dentro de unos días cumpliré años en un avión. Me encanta este mes, y el sol con frío, y siempre celebro el último día, el 31, soplando las velas. Yo soy el último día del primer mes. Cada año hay una vela más. Creo que es una especie de tradición vinculada a mi familia, porque no recuerdo ningún año en que no lo halla hecho. Pero nunca en el aire, ni tampoco en París. Me gusta. Van a pasar mil cosas. Me gusta tener la sensación de que van a venir cosas nuevas. ¿Qué puede salir mal? Nada, es el plan perfecto. ¡Es mejor aún que cuando planeamos robar un banco! Así que, excuse me while I kiss the sky. Y convierte lo que toques en humo. Hazlo por mi, que me encanta verlo ascender en volutas grises, como si la realidad llena de humo fuese una foto en blanco y negro.
Ciao, c'est a dire, Arrivederci.

Bienvenido a otro lugar,

Es como decía ella,
"No entiendo cómo te fuiste...Y no entiendo por qué la mitad del mundo aún está llorando, cuando la otra mitad también sigue llorando. No lo puedo entender. Me explico, si tuvieras un gato por un día, y en realidad lo quisieras tener los 365 días, ¿no? Pero no puedes, y lo tienes sólo un día. Pues yo te digo que más vale que ese único día sea toda tu vida. Porque, oh bueno, puedes llorar por los otros 364 días, pero vas a perder ese único día, y eso es todo lo que tienes. Tienes que llamar a esto amor. Eso es lo que es. Y si lo tienes hoy, ya no lo quieres mañana, porque ya no lo necesitas, porque, a decir verdad y como descubrimos a lo largo de la vida, el mañana nunca sucede. Siempre es el mismo puto día..."
(Y eso es perfecto)

Parte de la canción "Ball And Chain", Joplin In Concert.

"En el escenario le hago el amor a 25000 personas diferentes. Luego me voy sola a casa"
 Bienvenido al escenario. Esto es otro lugar.
Igual canto algo con mi voz extraña. Todavía no tengo un plan pero eres tan sexy que voy a hacerte sonreir,
(es una amenaza, amigo)

Close The Doors

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Vamos a ver, tengo que decirte algo así que siéntate, ponte tu canción favorita, después ponte en situación crítica y lee lo siguiente, dos puntos:

Si me sigues mirando así voy a matarte, perdona que empiece tan agresiva
Si no me llamas voy a derribar esas torres de alta tensión por donde van las ondas o nosequé,
Si alguno de los dos ponemos cara extraña que contenga el más pequeño porcentaje de tristeza, voy a matar a uno de los elefantes de mi colección, o a lanzarle objetos punzantes al gato (esto ya te lo advertí),
Si no quieres bailar conmigo la canción que está sonando voy a irme a mi casa,
Si Bob Dylan me sigue mirando desde la pared de mi habitación con cara de "¿Qué coño estás haciendo?" voy a cargármelo. Y me encanta su voz, pero voy a cargármelo.
Si el maldito Sabina me vuelve a recordar lo de las 500 noches que me tiré dandole vueltas a esto, te juro que: #1.quemo sus discos y #2. le quemo el bombín.
Si "El pintor que falsificaba gratis" se sigue riendo de mi, le voy a dar dos ostias.
Si me pides que sea una persona racional voy a volverme loca, a romper libros, a tirar cosas por la ventana, a saltar en la cama con un café caliente en las manos, o peor, a dejar que se me enfríe el café todas las mañanas (toma gesto de irracionalidad). No, no soy una persona racional, ¿desde cuándo serlo es una virtud?
Si me pides que le escriba un poema a tu pelo anárquico y desordenado (ya lo hice), primero nos beberemos la botella entera de vino, y luego meteré dentro las palabras, será mi mensaje de náufrago.
Y
si no me besas
o me pides que me vaya
o me miras con cara de que esto no es una buena idea
o si te ríes de mi, como hace el horóscopo,
voy a tener que ponerme MUY seria,
empujarte hacia la cama,
quitarte los zapatos,
y hacerte cosquillas.
No me gustaría ser tú en ese momento.
(Ya sabes que soy la única persona de Madrid que no sabe hacer cosquillas, pero voy a tener que intentarlo como último recurso contigo. Si Woody Allen pudo en Annie Hall, no debe ser tan difícil. Estoy bastante segura de que entre los dos él es el torpe.)